"se faire un sang d'encre" | Quemarse la sangre | { To get worried sick} (sich Sorgen machen)


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Espagne – San Sebastian – Front de mer
12 juillet 1999 - 11 h 30
Vent en tempête - Atmosphère lavée – Grand beau

Irlande – Trà Na Rossan
21 août 1980 – 21 h 25
Nuit chaleureuse – A peine le vent

Grèce – Athène
23 avril 2003
Hôtel – 22 h – Chaleur lourde
Mont Lycabèthe – 10 h – Petite chaleur



Ce carnet, je l’étreins sur la cuisse, qui en éprouve la chaleur.
Sur le côté, la paume aux ongles. La mer se retire.
Le fil tend la marée le long des éminences de veine.
Les cloches pansent la créance de Pâques.
Face au balcon où composer la nuit polyglotte,
Quelles sont les plaies qui attirent la frayeur ?
Celles des mains aux os cassés pour écrire ?
Celles verticale des pieds pour ne plus avancer ?
Ou,celle définitive du flanc d’où s’écoule la sueur séparée de l’esprit ?

Le soleil est la ville et le ciel happe la mer.
Sans rire, je peux écrire sur les murs des maisons,
Et laisser sur les portes les signes infamants.
Tu sais, ceux de la bible d’œil noir.
Mais les élus ne m’intéressent pas et d’immenses vagues
Aussi vaporeuses que des nuages borgnes recouvrent
Les volkswagen de sel sur la promenade au phare,
Arrosent nos pulls et nos visages.
Celui d’Eliot – pas T.S. – et le mien sur les lèvres.
On n’écrit pas sur les lèvres comme sur la peau.
Sur la peau la chose est dite, sur les lèvres
Le sang afflue, courant carmin, noyé de salive.

La péninsule est le pré à moutons
Et les falaises de Rimbaud
Pour l’ami parisien. Le pub est à deux miles
Dans la nuit élastique. Marcher sur le bitume à lacets
Avec le vieillard au vélo noir
Pour l’ivresse courtoise et sinueuse,
Plus de sang pour écrire obstiné la nuit opaque.
Tes yeux pour marcher dans le sens du vent.
La mer pulse de côté et d’autre, fragile.
Onctuosité du pré ras tondu.

Le sang d’encre filtre, retsina d’ypérite,
Guinness acryl, rioja d’ormesse.
Les reins palabrent pour quelques lignes de plus.
Et la romantique idée de l’alcool pour écrire perdure
Dans le sang à bataille comme un cinglé d’ivrogne.


eliot irgendwo
pour
dimossios ergasia
Magheraweeleen
Irlande
15 mai 2005






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[se faire un sang d'encre]



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